Reb una telefonada de ma mare. Està preocupada, un poc nerviosa i tot. I, com és propi de les bones mares, i ma mare ho és, em renya: troba que estic crispat, exaltat. Llegeix el que hi ha escrit en aquest blog, el que penja al mur del Facebook -sí: ma mare també té FB; Twitter encara no-, i no li agrada, la preocupa, que estigui tan emprenyat amb el món, que m’enfadi i que em cerqui problemes: “te guanyes enemics, no tendràs feina”, me diu.
– I per això t’hem donat uns estudis? Centra’t amb sa música, i no te compliquis sa vida.
Com si jo me la volgués complicar…! Què més voldria jo que fer feina d’allò que vaig estudiar, amb un sou que ens permetés, a mi i a l’al·lota, llogar una casa en condicions i no viure de préstec com ara, no haver d’aspirar, com a molt, a donar les gràcies per, qualque dia, esdevenir mileurista. No haver de sentir l’angoixa constant de demanar permís per exercir de mallorquí a Mallorca, que encara em fan un favor per voler viure en normalitat a ca meva. O de contemplar cada vista, cada paisatge, cada racó de vorera de mar, amb l’estranya sensació que serà potser la darrera vegada que el veuré, i que quan hi torni, allà només hi trobaré ciment i misèria.
– Procura sobreviure.
Sobreviure…? I una merda! Que sobrevisqui sa mare del rei! Com no he d’estar emprenyat? Com no hem d’estar emprenyats? Indignats és poc: és per estar-ne fins els putes collons.